Gli ottimisti dicono dopo ogni disastro: “Il sole sorgerà ancora domani”. Anche se i cieli cadono, anche se il mondo sembra essere contro di noi, le persone che ci confortano insistono nel dirci che il sole risorgerà sempre di nuovo, e con esso porterà nuova speranza. Il sole che splende ogni giorno è un conforto avvolto nell’ordine naturale delle cose e nel sentimento di sicurezza garantito dalle leggi della natura. Ci permette di continuare a credere. Se la fede o le leggi della natura sono per noi l’ordine più alto, il sorgere del sole ci dà la sicurezza di alzarci ogni mattina di nuovo e di fare la nostra parte nel mondo.
Ma le cose non sono così semplici per i quattro milioni di persone che vivono a nord del Circolo polare artico. Nei freddi mesi di novembre e dicembre, i residenti della regione artica perdono diversi minuti di luce del giorno ogni giorno che passa. Ogni giorno è più breve di quello precedente, e nella maggior parte delle città, città e villaggi sopra 66,5 gradi nord – la linea di latitudine che delimita il Cerchio, i residenti iniziano a prepararsi per le lunghissime notti già a fine ottobre.
Oltre ai sempre più brevi periodi di indebolimento della luce al crepuscolo, la notte durerà a Barrow, in Alaska, per esempio, un po ‘più di due mesi. Nelle città di Tromso, Norvegia e Norilsk, in Russia, l’oscurità è scesa alla fine del mese scorso, e il sole risorgerà solo a metà gennaio.
Il sole tramonta questa settimana nel nord della Svezia, e la prossima alba sarà visibile solo nel prossimo anno solare. Durante quel primo giorno, all’inizio di gennaio, la luce del sole durerà meno di 45 minuti e ogni giorno verranno aggiunti circa 10 minuti preziosi di luce. Fino ad allora, nelle notti polari di dicembre, i bambini andranno a scuola e torneranno al buio, proprio come i loro genitori andranno e torneranno dal lavoro. I giochi e le gare sportive si svolgeranno sotto la luce artificiale ei lampioni saranno accesi 24 ore su 24. Migliaia di candele illumineranno i tavoli da pranzo.
“Av è morto / Anche, Elul / E il loro calore è sparito”, scrisse Shmuel Hanagid, il poeta ebreo spagnolo 1.000 anni fa. Come Shmuel Hanagid, le culture del nord e forse con ancora maggiore vigore, dedica capitoli mitologici, racconti popolari e opere d’arte al cambiamento delle stagioni e al grande dramma della natura. Nella mitologia nordica, il Fimbulvetr, il lungo e difficile inverno, costituisce il primo stadio del crepuscolo degli dei e della distruzione del mondo. L’inverno settentrionale risuona anche nei grandi romanzi russi del XIX secolo, nella letteratura americana del XX secolo, nei film del regista svedese Ingmar Bergman e nelle tele dell’artista norvegese Edvard Munch.
Il cambiamento delle stagioni è un catalizzatore per l’evoluzione dei racconti e la formazione del mondo interno dei loro personaggi. Fa crescere la vegetazione, gli animali vagano e gli umani cambiano il modo in cui vivono. Ma la vita nei paesi del nord è diversa da quella del Medio Oriente, non solo nei film e nella letteratura, ma anche nel mondo reale. Le auto hanno bisogno di pneumatici invernali speciali. La neve deve essere pulita giornalmente dai marciapiedi, dai tetti e dalle strade. I genitori danno ai bambini gocce di vitamina D, che i bambini nei paesi più vicini all’equatore derivano dall’esposizione alla luce solare. E molti giovani soffrono di disturbi affettivi stagionali, alias SAD.
L’inverno artico sembra forse crudele e deprimente, ma dal punto di vista degli Inuit in Canada, Groenlandia e Alaska, il popolo Sami dei paesi nordici e residenti nelle città della Russia settentrionale, i giorni di accorciamento e le basse temperature sono una parte naturale del ciclo annuale. Il clima può influenzare l’umore, ma in contrasto con ciò che alcuni possono assumere, i tassi di suicidio nei paesi del Nord sono lontani dall’essere i più alti del mondo. “Perché quelli che vivono nel sud parlano continuamente della depressione invernale?” Mi ha chiesto un conoscente che viveva a centinaia di chilometri a nord di Stoccolma. “Coloro che vivono nel sud forse si sentono diversamente, ma la gente qui aspetta l’inverno e ne è felice.”
Ecco perché molti residenti del nord anticipano l’inverno. Ci sono abituati. Non ne hanno paura e non si nascondono nelle loro case. Si guadagnano da vivere e addirittura si divertono: se è la luce creata dalla neve bianca ammucchiata sul terreno, la pace e la tranquillità che avvolgono le strade quando la neve smorza i suoni del camminare e l’attesa delle vacanze invernali che vestono l’oscurità e il freddo naturali nella luce e nel calore creati dall’uomo.
Una canzone pop svedese del 1984 intitolata “Vintersaga” descrive il periodo unico in cui l’inverno arriva, prende posto e si stabilisce per rimanere. È una descrizione in piccole immagini provenienti da tutto questo enorme paese nordico, che è così scarsamente popolato (la Svezia è il terzo paese più grande dell’Unione europea, ma solo al 13 ° posto in termini di popolazione).
Di seguito una traduzione della canzone, le cui parole e musica sono di Ted Strom, che lo ha anche registrato:
Una nave cisterna costiera che calpesta il ghiaccio nel Quark,
un allenamento a Ullevi in foschia.
Stazione di confine a Tornio una vecchia su un kicksled,
Faro di Landsort dove la tempesta di neve entra.
Fitta neve e nevischio sulle colline di Mariaberget,
caldo e sudato a Statt in Härnösand.
Un camion nella neve vorticosa tra Kiruna e il lontano,
luci tremolanti nel porto di Visby.
È allora che arriva la grande malinconia
e dal mare soffia un gelido vento cupo.
A Malmö la nebbia viene graffiata dalle sirene dei traghetti,
e dall’altra parte dello stretto inizia il mondo.
Una Volvo solitaria lacera il vento contrario sul ponte Tjörn,
il cinema di Pajala dà “Deliverance”.
Lapplandspilen [il treno della Lapponia] soffia come una belva nella notte,
le fattorie spengono le luci.
Un battito di tempesta Marstrand dice che il suo Pater Noster,
La città di Stoccolma ondeggia nell’ebbrezza.
Amore che vive tra il turno di notte e il sogno
È alimentato da vino economico.
È allora che arriva la grande malinconia
e dal mare soffia un gelido vento cupo.
Questa è la profonda e pensosa malinconia, la tristezza e l’oscurità dell’inverno svedese. È il desiderio del sole, della sua luce e del suo calore, e l’abbandono all’enorme potere della natura, che ogni anno si impossessa dello spazio senza che nessuno possa cambiarlo o influenzarlo.
E questo in effetti è il vero potere dell’inverno artico. Ci ricorda che non siamo affatto i creatori del mondo. È vero che nelle regioni artiche gli esseri umani sono impegnati nelle stesse attività delle persone in ogni altro luogo. Eppure, ci sono quegli spazi enormi senza una sola anima vivente. Le foreste, gli iceberg, le innumerevoli aree innevate e l’oscurità grande e in costante aumento sono uno sfondo così potente che a volte causano la perdita degli esseri umani in essi.
Le discussioni politiche, i titoli dei giornali, i pettegolezzi e le lotte sociali, il vivere e le relazioni sono coperti da una fitta coltre di tremende forze che non dipendono dai nostri desideri e dalle nostre capacità: i venti del nord e le correnti, il ghiaccio e la neve , l’oscurità e la luce.
Non è come se tutto il resto non fosse importante, è semplicemente un promemoria del fatto che siamo nati, viviamo e moriamo in qualcosa di più grande di noi stessi. Fuori dalle grandi città delle zone temperate, è più facile ricordare che siamo una parte del mondo, non i suoi governanti.
Nel suo poema “La terra che non c’è”, il poeta modernista finlandese-svedese Edith Södergran scrive della terra dei morti per la quale desidera ardentemente. Il poema fu scritto durante il periodo della sua malattia, che causò la sua morte per tubercolosi all’età di 31 anni, nel 1923, e la terra che non è, il regno dei morti, ricorda le terre delle notti settentrionali – è buio, con nebbie senza fine e illuminato dalla luce della luna e delle stelle.
Desidero ardentemente la terra che non è, / Per quello che è, sono stanco di volere. / La luna mi parla in rune argentate / Sulla terra che non è./ La terra in cui tutti i nostri desideri si completano meravigliosamente, / La terra in cui cadono tutte le nostre catene.
Il viaggio del fotografo è stato sostenuto dall’ambasciata svedese in Israele.
